08

Август.
Август не оставляет во мне ни капли смысла,ни капли жизни,бьющей ключем. Август - это смерть. Это переломанная ключица лета,того самого,что все ждут с нетерпением с маркером в руке,расставляя кресты на каждом завершившемся дне. Не гуманно ни сколько. А далее поиск смысла чего-либо. Хах,я знаю, это так же бессмысленно, как искать сторублевую купюру в центре города,переполненного смогом. Какова вероятность,что она там есть? Потерянаая кем-то,помятая. Прямая ассоциация мне. Август потерял меня и помял. И умер. Какова вероятность,что я живу,а не просто существую?

Тушить.